Description :
Au prolo qui s'énerve, accroché à sa voiture à
crédit
A chaque feu rouge qui traîne
Dans les embouteillages de sa vie
A la fine rayure, sur la carrosserie de sa connerie,
Si chère, si sacrée si dure,
Que sa femme à coté se pli.
Sa femme qui fait marcher à elle seule tout le télé achat,
Les feux d'l'amour, ou les navets,
De Foucault, voici Agala
A croire qu'ça les arranges,
De laisser s'aglutiner les cons
Ca f'ra d'l'abruti pour demain
D'la chasse, d'la pêche, des traditions
C'est pas qu'on s'sente différent
Quoique des fois un peu si
On comprend pas bien les gens
Alors on s'exclut de la partie
Un sentiment bizarre
Que le monde est peuplé de crétins
Mais nous c'est pas pareil
On dit pas qu'on regarde TF1